FUCK (L’été indien)

Je n’aurais jamais cru
Qu’un beau jour j’aurais peur
Du beau temps mais t’as vu ?
V’là l’automne qui se meurt

Au départ c’était marrant
Ce sursis l’air de rien
Dans l’air des grandes vacances
C’était l’été indien

C’était ça au début
Mais il s’est installé
Et depuis c’est l’hallu
On peut plus le déloger

La Terre a un message
Moult fois répété
Par des fans de métal
En moule-bite acéré

La Terre a un message
Bien antédiluvien
« Allez tous vous faire voir
C’est moi l’chef, bande de nains ! »

FUCK

Bob Dylan avait tort
Et Rimbaud le nez fin
Finalement les temps changent
Et ils sont assassins

Finie la parenthèse
Du sunshine serein
Vois l’indien prendre ses aises
Et sa tente est d’airain

Cet échec est cuisant
J’ai envie d’avoir froid
Et je pense aux enfants
Qui devront se taper ça

La Terre a un message
Que te disaient tes renps’
Avant que tu te prennes une baffe
Une fois perdue patience

La Terre a un message
Courrez tous aux abris
Z’avez pas été sage
« Mais c’est pas moi, c’est lui ! »

FUCK

Je n’aurais jamais cru
Que le beau temps me ferait peur
Mais l’automne t’as vu ?
L’automne se meurt

On dit : « C’est la croissance
Les pays industriels
La chute de l’occident
Des humains avec elle »

Mais peut-être, hypothèse
Ce n’est pas de notre faute
Que c’est juste un passage
Une métamorphose

STEUPLE

O qu’en sait-on au juste
N’est-ce pas de l’arrogance
De croire nos sauts de puces
Capable de cette jouissance ?

Du dérèglement d’essence ?
De cette prunelle, de sa substance ?
O il fait si chaud dans mon jean
Je m’assoies cow-boy manspreading

Vive le réchauffement climatique
A l’échelle de nos vies !
L’indien me fout la frousse
Veut-il vraiment que l’on meurt tous ?

La Terre a un message
Elle se gratte la gorge
Alors que dans l’espace
O qu’en sait-on o God !

FUCK